Blag


Crédito da ilustração

Chão batido

 

Fui ao enterro de um homem de 90 anos. Só à noite, em casa, me dei conta de quão impressionante era a dignidade do rosto com flores em torno. Beleza burilada pelas décadas de vida, alegria, sofrimento. Um homem que havia fraturado a memória e só falava, ultimamente, de passeios a cavalo, de hábitos, histórias e pessoas da infância. Chão batido, calça de tergal: morrer, imagino, foi como seguir sonhando com a mesma roça, as mesmas histórias de menino, as cadências de noites antigas como forrós embaçados ouvidos no rádio. Esse mundo, seja como for, Quincas levou inteiro consigo. Havia nobreza ascética em seu funeral sucinto, no cemitério municipal de Brotas.

 



Escrito por nilson galvao às 01h00
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René Magritte: Chateau des Pyrénées

 

Pentecostes

 

Toda língua é mero reflexo

da primeira inaudita palavra

que lapidamos.

 



Escrito por nilson galvao às 00h32
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Di Cavalcanti: Pierrô, arlequim e colombina

 

Linha reta

(Diluição de Pessoa)

 

Felicidade é uma festa

na casa do vizinho.

 



Escrito por nilson galvao às 15h07
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Crédito da imagem

Um poema

 

Um poema não pertence ao mundo

como um relatório, uma bula

de remédio ou um romance. Um poema

é uma tentativa de recriar

o vácuo,

de onde se possa começar de novo

essa nossa loucura.

 

 



Escrito por nilson galvao às 10h20
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BRASIL, Nordeste, SALVADOR, RIO VERMELHO, Homem, de 36 a 45 anos, Portuguese, Escrevinhador de gaveta.
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